Inferno americano, pão nosso empapado em veneno, há outra língua em tua pérfida fogueira: é o advogado nativo da companhia estrangeira. É ele que arrebita os grilhões da escravidão em sua pátria, e passeia desdenhoso com a casta dos gerentes a mirar com ar supremo nossas bandeiras andrajosas. Quando chegam de Nova York as vanguardas imperiais, engenheiros, calculistas, agrimensores, peritos, e medem terra conquistada, estanho, petróleo, bananas, nitrato, cobre, manganês, açúcar, ferro, borracha, terra, adianta-se um anão obscuro, com um sorriso amarelo, e aconselha com suavidade aos invasores recentes: Não é preciso pagar tanto a estes nativos, seria um crime, meus senhores, elevar estes salários. Não convém. Estes pobres-diabos, estes mestiços, iriam só embriagar-se com tanto dinheiro. Pelo amor de Deus! São uns primitivos, quase umas feras, conheço esta cambada. Não paguem tanto dinheiro. É adotado. Põem-lhe libré. Veste como gringo, cospe como gringo. Dança como gringo, e vai subindo. Tem automóvel, uísque, imprensa, é eleito juiz e deputado, é condecorado, é ministro, e é ouvido no Governo. Sabe ele quem é subornável. Sabe ele quem é subornado. Ele lambe, unta, condecora, afaga, sorri, ameaça. E assim se esvaziam pelos portos as repúblicas dessangradas. Onde mora, perguntareis, este vírus, este advogado, este fermento do detrito, este duro piolho sangüíneo, engordado de nosso sangue? Mora nas baixas regiões equatoriais, o Brasil, mas sua morada é também o cinturão central da América. Podereis encontrá-lo na escarpada altura de Chuquicamata. Onde cheira riqueza, sobe os montes, cruza abismos, com as receitas de seu código para roubar a terra nossa. Podereis achá-lo em Puerto Limón, na Ciudad Trujillo, em Iquique, em Caracas, Maracaibo, em Antofagasta, em Honduras, encarcerando nosso irmão, acusando seu compatriota, despedindo peões, abrindo portas de juízes e abastados, comprando imprensa, dirigindo a polícia, o pau, o rifle contra sua família esquecida. Pavoneando-se, vestido de smoking, nas recepções, inaugurando monumentos, com esta frase: meus senhores, a pátria, antes da vida, é a nossa mãe, é o nosso chão, vamos defender a ordem fazendo novos presídios, novos cárceres. E morre glorioso, “o patriota”, senador, patrício, eminente, condecorado pelo papa, ilustre, próspero, temido, enquanto a trágica ralé de nossos mortos, os que fundiram a mão no cobre, arranharam a terra profunda e severa, morrem batidos e esquecidos, postos às pressas em seus caixões funerários: um nome, um número na cruz que o vento sacode, matando até a cifra dos heróis.
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